7 octobre 2007
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21:21
Ca ne manque pas, telle une quelconque Laura Ingalls, chaque soir, la nuit tombe.
Et elle prend soin de tout emporter dans sa chute.
Exception faite de quelques étoiles chétives et d'un croissant malingre qu'elle préfère laisser brilloter en l'air pour la mettre en valeur.
Loin en dessous, la lueur vacillante d'un feu sur le déclin tentait d'éclairer trois silhouettes accroupies s'affairant autour des restes crépitants d'une carcasse pleine de coudes.
"Faudraich p'têt qu'on r'foute du bois au feu, articula Le Coffre entre deux bouchées, hichtoire d'éloigner les bêtes chauvaches, tout cha...
Bonhomme Poilu scrutait soucieusement les fourrés alentours. Il jetta un coup d'oeil à son morceau de bidoche maigrelet.
-J'commence à m'demander si c'est pas une connerie d'avoir allumé un feu. Y a des bestioles du coin qui pourraient prendre ça comme une invitation.
-Ben... Le Coffre avala sa bouchée gloupement et agita nonchalament un os tout propre, d'un autre côté ça f'ra plus à becquetter, pasque c'est pas pour dire mais y avait que dalle à grailler sur c'te bestiau.
Bonhomme Poilu fronça les sourcils. Comme pour distinguer plus nettement une impression trouble qui flottait à la limite de sa conscience.
-Pis c'est plein de nerfs comme viande, c'est chiant à bouffer, ajouta La Torche Ou Un Truc.
-Mais t'vois, malgré tout, Le Coffre pris le ton de qui expose les conclusions d'une intense réflexion, moi j'dis, quand la croûte te fonce dessus comme ça, t'vois, c'est une question de respect, faut pas cracher d'ssus.
Bonhomme Poilu cracha dessus. Ca fit pssshit et des bulles.
Le Coffre et La Torche s'immobilisèrent, essayèrent très fort d'être ailleurs, et, à défaut de réussir, attendirent l'inéluctable suite des évènements.
-Ca fuyait.
Il se leva, laissant à sa remarque le temps de faire son petit effet.
-Et j'ai pas envie de savoir quoi. Prends les affaires, on se casse.
Le Coffre obéit silencieusement et fourra les deux-trois bricoles qui traînaient -dont La Torche- dans son... euh, ben... coffre.
Il s'enfoncèrent un peu plus loin dans la forêt, tandis que derrière eux, Le Feu tendait une main implorante dans leur direction avant de mourir dans une plainte crachotante.
Feu le feu.
Boris Clo avait une conversation avec son nouvel ami. Enfin, en tout cas, il lui parlait. Celui-ci se contentait d'afficher un sourire figé. Un sourire qui n'était pas la démonstration d'un contentement ni même d'une attention polie mais qui semblait simplement résulter d'une tension maîtrisée des muscles adéquats. Le sourire de qui n'a pas tout compris à la théorie mais a intensément travaillé la pratique.
Ou alors était-ce la forme naturelle de sa bouche?
Quoi qu'il en fût, ses lèvres étirées, tendues comme des cordes de violon, mettaient ses crocs luisants en valeur.
Boris était content, il avait rarement l'occasion de parler autant.
À quelqu'un, en tous cas.
Il lui arrivait souvent de parler tout seul, en général parce que son interlocuteur était occupé à fuir en hurlant à grands renforts de mouvements désordonnés des bras, et aussi des fois parce qu'il aimait bien se parler. Cela dit il avait tendance à ne pas s'écouter -à n'écouter personne, d'ailleurs-, tombait rarement d'accord avec lui même et finissait invariablement par s'engueuler. Il en était même une fois venu aux mains et, après que son arcade brocolière avait découvert un crochet du gauche intéressant qui mit fin au conflit, avait sérieusement songé à se venger le jour où il se tournerait le dos.
Pour lors, tandis qu'un flot désorganisé de mots s'écoulait de la bouche du brocolis violet et emplissait la chambre de son hôte avec une efficacité toute fluviale, rendant au passage un bruyant hommage en l'honneur des barrages écroulés, l'hôte en question le fixait intensément à travers ses opaques et luisantes lunettes de soleil tout en bouchant ses oreilles avec les coins tendus de ses lèvres.
(...)
Et elle prend soin de tout emporter dans sa chute.
Exception faite de quelques étoiles chétives et d'un croissant malingre qu'elle préfère laisser brilloter en l'air pour la mettre en valeur.
Loin en dessous, la lueur vacillante d'un feu sur le déclin tentait d'éclairer trois silhouettes accroupies s'affairant autour des restes crépitants d'une carcasse pleine de coudes.
"Faudraich p'têt qu'on r'foute du bois au feu, articula Le Coffre entre deux bouchées, hichtoire d'éloigner les bêtes chauvaches, tout cha...
Bonhomme Poilu scrutait soucieusement les fourrés alentours. Il jetta un coup d'oeil à son morceau de bidoche maigrelet.
-J'commence à m'demander si c'est pas une connerie d'avoir allumé un feu. Y a des bestioles du coin qui pourraient prendre ça comme une invitation.
-Ben... Le Coffre avala sa bouchée gloupement et agita nonchalament un os tout propre, d'un autre côté ça f'ra plus à becquetter, pasque c'est pas pour dire mais y avait que dalle à grailler sur c'te bestiau.
Bonhomme Poilu fronça les sourcils. Comme pour distinguer plus nettement une impression trouble qui flottait à la limite de sa conscience.
-Pis c'est plein de nerfs comme viande, c'est chiant à bouffer, ajouta La Torche Ou Un Truc.
-Mais t'vois, malgré tout, Le Coffre pris le ton de qui expose les conclusions d'une intense réflexion, moi j'dis, quand la croûte te fonce dessus comme ça, t'vois, c'est une question de respect, faut pas cracher d'ssus.
Bonhomme Poilu cracha dessus. Ca fit pssshit et des bulles.
Le Coffre et La Torche s'immobilisèrent, essayèrent très fort d'être ailleurs, et, à défaut de réussir, attendirent l'inéluctable suite des évènements.
-Ca fuyait.
Il se leva, laissant à sa remarque le temps de faire son petit effet.
-Et j'ai pas envie de savoir quoi. Prends les affaires, on se casse.
Le Coffre obéit silencieusement et fourra les deux-trois bricoles qui traînaient -dont La Torche- dans son... euh, ben... coffre.
Il s'enfoncèrent un peu plus loin dans la forêt, tandis que derrière eux, Le Feu tendait une main implorante dans leur direction avant de mourir dans une plainte crachotante.
Feu le feu.
Boris Clo avait une conversation avec son nouvel ami. Enfin, en tout cas, il lui parlait. Celui-ci se contentait d'afficher un sourire figé. Un sourire qui n'était pas la démonstration d'un contentement ni même d'une attention polie mais qui semblait simplement résulter d'une tension maîtrisée des muscles adéquats. Le sourire de qui n'a pas tout compris à la théorie mais a intensément travaillé la pratique.
Ou alors était-ce la forme naturelle de sa bouche?
Quoi qu'il en fût, ses lèvres étirées, tendues comme des cordes de violon, mettaient ses crocs luisants en valeur.
Boris était content, il avait rarement l'occasion de parler autant.
À quelqu'un, en tous cas.
Il lui arrivait souvent de parler tout seul, en général parce que son interlocuteur était occupé à fuir en hurlant à grands renforts de mouvements désordonnés des bras, et aussi des fois parce qu'il aimait bien se parler. Cela dit il avait tendance à ne pas s'écouter -à n'écouter personne, d'ailleurs-, tombait rarement d'accord avec lui même et finissait invariablement par s'engueuler. Il en était même une fois venu aux mains et, après que son arcade brocolière avait découvert un crochet du gauche intéressant qui mit fin au conflit, avait sérieusement songé à se venger le jour où il se tournerait le dos.
Pour lors, tandis qu'un flot désorganisé de mots s'écoulait de la bouche du brocolis violet et emplissait la chambre de son hôte avec une efficacité toute fluviale, rendant au passage un bruyant hommage en l'honneur des barrages écroulés, l'hôte en question le fixait intensément à travers ses opaques et luisantes lunettes de soleil tout en bouchant ses oreilles avec les coins tendus de ses lèvres.
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